1/8/14

Lluvia de metralla
se incrusta en la carne blanda.

 Ya no sabes cuándo es de noche,
cuándo de día.
Cielo gris de artillería.

Gritos.

Lágrimas que surcan la suciedad
de un rostro cenizo
a quién la muerte vino a visitar.
Demasiado joven.
Demasiado pronto.

Mañana no habrá clases.
Los pupitres destrozados
recordarán para siempre vuestros nombres.
Mañana no habrá niños en el parque.
 Los columpios se convertirán 
en lápidas silentes.

Bombardeo de inocentes
en nombre de la paz.
 

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